Tror du stadig på digte, Clara?
Jeg kiggede i øjnene af Inquirer sarkastisk og sagde,
Så ... Hvad er et digt foran valget i USA?
Og hvad er der inden for rækkevidde af mine hænder foruden en blomst? Hvor langt kan mit skrig komme, der er mere chokerende end dybden af et kys? Hvilket flag kunne jeg rejse, der var mere meningsfuldt end et knus?
På balance af betydning går jeg ud af linjen og skriver et vers tilfældigt.
I øjets stilhed finder jeg menneskelige sider.
Hvad kunne jeg gøre, men se og klæde mig?
Blinding for uvenlighed, regn og formere den kærlighed, som kommer til mig,
ligge ned i komfort i en lap, undslippe ondt af maskingeværer og had.
Alieneret fra denne verden til at opbygge en anden. Mens
ønsker at ødelægge alle vores omgivelser, jeg går med en regnbue på fodsålerne, missionær af kærlighed og frihed, eller at flyde uden regler.
...
dukkede en fod tomat på salat site, uventet og velkommen, var ved overdreven pleje af jorden, var den overflod af gødning. Pludselige planter blev født på jorden, forlade.
Lad det ukendte vokse.
Jeg forbliver alieneret fra fakta for at bygge drømme.
Ubekymret i fremtiden for at fange øjeblikke.
Ubesatte grandiosities for at forlevere mig i delikatesser.
Døv til de store linjer og beslutninger at empati med hjælpeløse stirringer.
Ikke godt forstår den økonomiske uro, men føler hjerterne forkert.
Godt før frygt i mine årer tør, volatiliserede jeg mine følelser.
Poesi opretholder mit fly i en verden af fødder på jorden.