Linjen gik. For dig, ikke for mig. For mig han aldrig prøvet at ro sekvens. Jeg boede i dig og troede også være dit hjem. Der var ingen andre lined up. Kun dig der. Men i går jeg så dig på gaden, åben smil, med et sæt tøj, som jeg ikke kender, og det er også såre mig. Livet gik. Kig på dig med et underligt udseende, har du nær så ikke min, det såre mig så meget, at jeg troede, at jeg ville gå amok.
Linjen gik. Jeg hørte for nylig, da de fortalte mig fuld af fingre. Du var allerede forelsket igen. Det vil altid virke for hurtigt for mig. Jeg forstår stadig ikke helt, at det er overstået. Min selvværd synes at være gået ved en fejltagelse i kassen med sine få ting. Men for dig gik han. Kærlighed er lige der, hvilket gør dig igen, gøre dig selv interessant, hjælper dig til at glemme mig. Tilsyneladende er næste række altid hurtigere.Linjen gik
Og alt det engang syntes utænkeligt blevet rutine. Alt jeg bad, har nu forladt. Det ser ud til, at den linje gik til et bedre sted for alle, og jeg følger her.
jeg kunne sige, at jeg er glad, jeg ønsker det bedste, jeg håber selv meget felize s. Men det ville også lyve. Jeg ønsker dig at være fuld, du lever dit sandhed, jeg virkelig ønsker dig at være glad, men jeg siger aldrig, at jeg er glad for dig.Jeg er ikke den blide art, overlegen. Jeg er ikke den konforme type. Jeg er ikke intellektuel. Jeg er ikke en civiliseret kvinde, jeg er gammel og derover. Jeg er tidligt, rædselsslagen, instinktiv. Jeg er negle og kød af kærlighed. Passionære, besiddende. Blodrødt. Jeg er ikke typen til at bruge mit liv fra række til række.
Jeg foretrækker at løbe rundt, skøre, malplaceret , fri fra behovet for at hænge mig straks i en anden. Fri af uoverensstemmelse ikke at dukke op alene, når det er virkelig alt, jeg er.Her kære, har linjen ikke gå. Jeg følger i hvilken retning jeg vil have.