Til den triste øjne pige

For nogle dage siden du ankom og brød min stille rutine. Som om jeg boede med fjer på mine fødder, fulgte jeg mit liv distraheret, indtil min lyshed var fugtet af hans nærværs skyer. Det er ikke stormfuldt, ikke intens, men da de varme dage for at sørge over regnen ender i sin seng, langsomt lade op damp i fortiden, tætte og drukket med overdækket solen. Fra første gang jeg så dig, syntes du at løbe væk hjemmefra. Han ser ud til at løbe hjemmefra hver dag, dag efter dag, et liv med frustreret flugt og forgæves afkast.

Jeg ved, hvor du starter din rejse, men jeg ved ikke, hvor det slutter. Hans dybe brune øjne er altid omgivet af den uigennemsigtige blå af dårligt sovende nætter. Pulveret med hvor du forsøger at sikre de funktioner og farver af ensomhed nægter at opfylde sin funktion som et spørgsmål om etik, blade udsat, selv om der er omfattet af en delikat slør af svindel, den sorg, at bevogte sorg vokser og kan ikke længere skjules. Han fordømmer det roligt, så måske vil nogen spare det. Vi har alle nogle gange brug for at redde os.

Som en, der ikke kender solbrillerens opfindelse, forvandler du dine egne øjne til rammer, glaserede de indtaster og vedvarer som uforsonlige linser. Det tillader ikke nogen at trænge ind eller blive trængt ind. Den elektriske afstand af dens modstand passerer gennem roulettehjulet og søger efter et vindue, som det bliver ubøjeligt. Naive dem, der tror, ​​du søger de slået og forvirrede landskaber i byernes æstetik. Jeg ved, at du bare vil undgå de andre passagerer. Jeg ser dig diskret, med ømhed og frygt, tænker, hvem ved, måske en dag vil jeg nærme mig.

Men hele din krop afviser enhver tilstedeværelse, som om alle krammer blev lavet af torn. Hvem kan ubevidst dømme hvor mange torner han levede for livet? Hvor mange torner torturer stadig din sjæl? Hukommelsen, trauma. Jeg ved det ikke, men jeg føler, på trods af din afstand, føler jeg, at dine skyer bløder mine fjer. Hver dag ved jeg hvor du begynder din rejse, du ved måske, hvor mine ender. Jeg kommer ned, der bærer deres urolige og smertefulde essenser, en sød og beskedne duft af den, der har lagt sig til tomhed.

I dag, som livet undertiden gør det sjovt at afbryde rutinens monotone dysterhed, da jeg gik ned, blev trafikken stoppet. Jeg kunne se dig udefra. Hans glaserede øjne så mig ikke. De var ikke langt, de var ikke opmærksomme, de syntes fuldstændig vendt indad, absorberet i introspektion. De blinkede næppe, som om de var bange for tårer. Hans læber var ikke buet i nogen retning. De pressede sig i køen som om at holde skriget og fange det i spændingen af ​​alle ansigtsmusklerne. Hendes øjenbryn syntes at ignorere alle følelser på hendes ansigt, som om hun var træt af at presse sig så meget. Det var uhøflig, var lys, alle dine spændinger, al sin foragt for de følelser selv, lever deres dage, den ene efter den anden, løb væk fra hjemmet, ignorerer den smerte, ignorere alle, ignorerer alle står indeni. Han bragte den enestående musik i ørerne. Jeg kunne allerede se, men i dag kunne jeg se, i hans øjne så jeg noterne, der kom kun egoistisk til hans ører. I modsætning til motivet, som jeg formoder, lim dit ansigt til vinduet, før et blik kan finde din, kan musikken kun være at skjule de eksterne lyde, men du lyttede faktisk. Eller har du hørt dig selv som en sang? Det er ligegyldigt så meget, så længe der er musik, er der håb.Jeg følger mit kursus hver dag dag efter dag, fra den dag, hvor dine skyer vejer mine fjer, og jeg tager dine øjne blatant trist som et nyt udseende, der prowber min. Når jeg kommer til at arbejde og se de smilende ansigter, automatiske hilsener, samtaler nogensinde, nogle manerer og noget dumt udveksle modhager, kappes om opmærksomhed, jeg søger i alle øjne den sandhed, at deres show skamløst.

Det er ikke, at alle bærer en tristhed som din, måske har de slet ingen sorg. Men disse øjne, indrammet af de søvnløse nætter blå, jeg ser dem som simpelthen oprigtig, som om træt af at foregive og tog kørt væk fra hjemmet hver dag. Din flugt er det uundgåelige stop. Det er rigtigt, vi kan ikke stoppe uden store konsekvenser. Vi er tabt og dine øjne fordømmer denne fordømmelse.

Så søger jeg, lidt forsigtig med ikke at blive opdaget i min forbrydelse, jeg søger de dybeste følelser gemt bag alle øjne. Jeg indser, at øjnene ikke kun er lavet af iriser og elever. Hver tekstur, farve, spor og udtryk af huden, der krøllede dem, handler alt om øjnene. Men hvad med øjnene?

I øjnene lever sandheden og løgnene af hver enkelt . Det uundgåelige af det, vi forsøger at undgå. At være opmærksom på andres øjne er at fjerne den anden uden tilladelse. Denne vulgaritet ved at vide uden at anmode om tilladelse. Min forbrydelse. Jeg har ændret sig siden da.

Jeg tror ikke længere så let i det overfladiske, der præsenterer mig. Hans skyer vejer mine fjer tvunget mig til at styrke mine hule, tynde knogler, så jeg kunne bevæge mig.Jeg lever med ubehaget ved at kigge ind i øjnene og indse, hvor meget de gemmer sig. Der er smerter der pige, der er smerter som din, meget bedre beskyttet. Der er flere smerter. Der er perversioner og mørke. De bedst mulige følelser. Men det der virkelig skræmmer mig er, at der er kærlighed, der er venlighed, der er medfølelse, der er ømhed. Alle meget godt skjulte, også. Uanset hvad de gemmer, skjuler de. De følelser godt bevogtet, de ønsker kædet. Hvornår manifesterer de? Tillader de søvn at komme om natten, når dyb stilhed muliggør de fængslede lyde af disse fanger?

Og så, som om jeg i dag så dig foran for første gang, gennem glasset, hendes pande skal udragende fremhævet med alle de andre i baggrunden, som om bussen var et maleri gjort for at fremhæve sin egenart i ansigtet af skygger profil og ryg eller ansigter, der var foran, var skygger, indså jeg i svag refleksion min egen skygge. Da jeg fandt tid til at stjæle fra min egen reserve, stødte jeg på spejlet. Jeg forsøgte at nå mine egne øjne. Jeg forsøgte at finde ud af, hvad de gemte sig, eller hvis de var oprigtige. Jeg søgte desperat at se. Jeg stirrede på mig selv angst, fortærer alle spor, teksturer, farver og former. Jeg gik i chok. Jeg kiggede og så ikke. I spejlets glas kunne jeg se hans øjne. Alt dit ansigt. Dit billede og erindring. Dens skyer. Din flugt. Fra denne ensidige interaktion har vi, jeg tager dit blik med mig.

Ikke som en bagage, men som en virus. Noget der deltog, og min krops redegørelse ændrer mig dagligt. Transform mit eget udseende, før jeg kunne møde ham. Det er bare det uundgåelige, for hvis jeg før jeg ikke så som jeg ser, ville jeg aldrig søge mine øjne som nu. Jeg ville ikke have din egen køre mig på denne søgen. Jeg ville lyve, hvis jeg sagde, at jeg ikke havde lyst til at nærme sig, og jeg ville lyve, hvis jeg sagde, at jeg gjorde det. Jeg er så fuldstændigt undertrykt af at forstå, at jeg ønsker, at jeg begrænser mig til at se og føle, hvad som helst. Fra alt det, jeg sagde, fra denne angst, der gennemsyrer mit væsen, håber jeg kun, jeg ønsker, jeg ved, at du en dag kan give ro til dine øjne. Lukning dem endeligt til den vægt, de bærer, og derefter åbne dem nyt for alle, der er til at komme, nogle letsindighed, og så de kan udtrykke tykke, intenst måske mange andre følelser, med den samme skønhed med som i dag viser sorg. Eduardo skrev dette brev i løbet af arbejdstiden for at give udslag til de uudholdelige tanker, der kom til ham, siden den pige med triste øjne gik dagligt ombord på den samme bus, der tog ham på vej.

Han gjorde omhyggeligt hvert ord håndskrevet og læseligt, foldede papiret omhyggeligt og rettede pigen så godt han kunne: "

Til pigen de triste øjne, fra dette punkt af forsendelse ". Han havde brug for at specificere, fordi han vidste, at der var mange piger trist øjne rundt. Men han ville have det.

Intentionerne, der førte til det kunne være lidt egoistisk, eller måske bare ædel.

Han havde ikke voldtage pigen med sorg forgæves sætninger af motivation.

Ikke at tilbyde hjælp uden hende spurgte, måske endda nødvendigt. Han accepterede, at sorg kunne eksistere, ligesom så mange andre følelser, bare bør ikke være den eneste kærlighed ... Et spørgsmål om overlevelse. At leve. Jeg ønskede at fortælle hende uden at forsøge at ændre, hvad der skete med dig uden din tilladelse. Han respekterede hvad han så og beundrede. Kun. Respekt eller fejhed? Plaget af deres dilemmaer, ikke at vide, hvad man skal gøre, gjorde han lige hvad han indså.skrev ordene og kastede den billet til bus vindue, når han vendte tilbage til huset, hvorefter pigen nogensinde gået i gang. Han håbede, at hun ville finde ham. Han frygtede, at hun ville finde ham. Det er selvmodsigende, som vi er, så vant til de usandsynlige initiativer, vi tager, er vi ikke sikker på, om vi gerne vil gå godt af frygt for reaktionen, af frygt for konsekvenserne. Trøstede den eneste sikrehvad han beundrede i øjnene på pigen var ikke sorg, men den oprigtighed, hvormed manifesterede sig.