Der var levende rødder i hinandens bryst, rødder klar til at spire og blomstre, at vokse og farve deres verdener igen. Men der var ingen der vidste, hvordan man vandede de øde, tørre hjerter, beboede af underernærede skeletter af forkerte kærlighed.
Måske en dag, under søvn, under drømmen, har grædt uden at indse det. Måske havde de været i hinandens drømme og havde skødesløst udvekslet tårer, der skinnede i deres øde hjerter. Efter et stykke tid, efter tørken og lærte at leve med den tørre biomasse, hvori deres hjerter var vendt, blev en grøn spire født.
Ingen ved hvordan, men den blev født og voksede hurtigt og tog form og andel næsten skræmmende.
Der var ikke mere ørken ... Den lille fugl, der var vokset så hurtigt, gav allerede blomster og fylde de grå liv med farve.
Oh! Blomsterne ... De udstrålede en parfume, der imprægnerede, at det tog sig af hele luften, og det var ikke muligt at trække vejret uden at mærke tilstedeværelsen af dem. Hvor god det ville være, hvis det tidlige forår ville vare! Det var ikke forår endnu ... Men der var ikke mere ørken ... Ingen grå Kun en halvtørret og en enorm vilje til at dyrke de tørre jordarter, klart i stand til at spire blomst, farve ... Kærlighed.
Da det ankom, ville foråret ikke vare evigt. Måske kom regnen, og himlen blev undertiden dækket af grå skyer. Men det var ikke længere øde, og de satte nu op for at rydde jorden, fjerne de tørrede kroppe fra misforståelserne og forberede jorden ...
Meget kærlighed brød der. Landet var så frugtbart. Det behøvede kun nogen, som vidste, hvordan man kunne dyrke.
Det ville ikke være forår forår ... Ikke grå, heller ikke tør eller smerte. Det var nu tur til at dyrke kærlighed.